que después de la adoración y la entrega del incienso, el oro y la mirra regresaron a sus países por otro camino,

sin darle aviso de dónde se hallaba el niño mesías para ir él también a adorarle con sus esbirros.

Fue cuando ordenó la degollina de todos los infantes hebreos, para tener la seguridad de exterminar a quien posiblemente le arrebataría su corona,

como si su reino fuera a ser de este mundo.

El único que se salvó fue el divino párvulo, huyendo a Egipto a lomo de mula.

Descubrimos que se trataba de una segunda matanza de inocentes en la Biblia,

por cuanto la primera había tenido lugar en el reinado de Ramsés II, precisamente en Egipto,

cuando por un oráculo se dio cuenta de que habría nacido el libertador de los esclavos hebreos,

y mandó sacrificar a todas sus criaturas, salvándose precisamente de entre las aguas el causante de la fatídica orden.

Tomamos tan a pecho el asunto que encontramos una inconsistencia entre las fechas de la iglesia y la Biblia.

Si los reyes magos llegaron el 6 de enero, la sagrada familia habría permanecido en la pesebrera –en las antihigiénicas condiciones
que conocemos–

y el 28 de diciembre habrían sido sorprendidos por los guardias de Herodes que habrían degollado al mesías.

Dimitri paraba oreja. ¿Sería por eso que el padre Lamberto no quería que ahondáramos en el tema?

Preferimos tragar entero. No creíamos que fuera nuestro destino modificar la historia ni dar un mentís a la iglesia.

En el Café Bola Roja hubo una asamblea en la que participaron Pájaro Azul, Pájaro Verde y Lamparilla, los más temibles faraones del crimen de la comarca.

Allí se decretó la ejecución de Picuenigua. Se le capturaría, se le embalaría en un costal y sería arrojado desde el puente del río Cauca. Y si se resistía sería masacrado.

El tío Emilio, que tomaba tinto en el café después de mercar, vino a casa con la noticia de la terrible sentencia.

Nosotros entretanto ensayábamos sobre la mesa de sastrería de mi padre el montaje del auto sacramental,

–menos el güevón de Dimitri, que en lugar de prestar atención al guion se perdía en el patio a fumar su maracachafa y me tocaba a mí ir a buscarlo.

Lo hacíamos contrariando las recomendaciones de improvisar del padre Lamberto.

Papá, con su lógica de tijera, nos había convencido de que para improvisar bien había que ensayar. Y a mí ya me picaba el teatro.

acolitados por Ramiro convertimos la sacristía en camerino y nos embutimos una botella de vino de consagrar. Me tocó ir a buscar a Dimitri al parque.

Todo Cali acudió de lo más titino, de uniforme dominguero los estudiantes, las señoras de traje largo, los señores encorbatados. Y así entró, seguido por toda mi familia, Picuenigua con su insolente corbata roja y se acomodó en la platea.

Después entró Polonia, con su boca rojísima. A cambio de un beso suyo delante de mis amigos le había dedicado el éxito de mi secreta dirección de la obra.

La entrada costaba un peso, que se invertiría en los relojes para las torres de la iglesia que años después destruiría la explosión.

Luego de la homilía introductoria del párroco, las niñas del colegio Santa Rita, donde estudiaba Vitatutas

–con profusión de humos, reflectores y luces de papelillo–

interpretaron la Danza ritual del fuego. Desde bambalinas observamos que el público deliraba.

Nos tocó el turno a nosotros. No podía yo con las barbas postizas, acompañando a Pérsico con su barrigota.

Parió el hombre en mitad de las secas y humildes pajas. Cantaron ángeles y pastores en off. Llegaron los magos de Oriente después de pasar por el palacio de Víctor Mario.

Luis Alfonso, envuelto en pañales, con sus divinos berridos, acaparó los aplausos del público.

Esperábamos la entrada de Dimitri, como emisario de Herodes con sus regalos. Pero en ese momento se escuchó un estrépito detrás de la cortina de ingreso a la sala.

Entraron varios hombres malencarados haciendo disparos al aire y se dirigieron en busca de mi padrino.

El padre Lamberto pedía por el micrófono que todos se arrojaran al suelo e imploraran la protección divina.

No cabía un chillido en el ámbito de Judea.

Lamparilla abrió fuego y la primera bala se incrustó en la cabeza de la pérsica Virgen santísima, quien en su agonía arrojó al Niño al foso de los músicos donde se rompió la cabeza.

Pájaro Azul, de sendos impactos al corazón ultimó a Ramiro Melchor, a Fabio Gaspar y a Mañosca Baltazar.

Mientras el publico corría en desbandada en busca de la salida y los ‘pájaros’ apuntaban sus revólveres a “Picuenigua”, me le tiré encima para protegerlo de los disparos.

Sentí que me propinaban un cachazo en el cráneo al tiempo que la monumental Polonia se me arrojaba encima para cubrirme.

Cuando desperté, me dijeron que me había desmayado en el momento en que entró Dimitri y con una espada de plástico despescuezó al Niño que ya tenía el cráneo rajado.

“Picuenigua” era el que más gozaba con mi desmayo, del que sólo me vino a despertar el beso polaco.

Los ‘pájaros’ nunca llegaron.

La convicción que subsistió siempre en mis compañeros fue la de que Dimitri me había dado a fumar en el parque de su perniciosa
maracachafa.